تجلس لومينا على رأس عِرق عشبٍ طويل. تختبئ الشمس خلف الأشجار. يصبح المرج بنفسجيًّا.
تحت ورقة البرقيس، تمسّ نقطة نورها الصغيرة. لمسة. لمسة. لمسة. لا يُرى شيء.
يهبط بومة كبيرة على غصنٍ منخفض. العشب يفرقع. تلصق لومينا جناحيها بظهرها.
«أيتها الصغيرة، هل تظنين أنّ الشمس منافستُك؟» قالت البومة بصوت الأوراق اليابسة.
هزّت البومة ريشها. «الظلام مسرحُك.»
رمشت لومينا. مسّت نقطة نورها مرّةً أخرى، بلطف. ظهرت نقطة خضراء مزرقّة.
تحت الورقة، عشرة أجساد صغيرة تتحرّك. عائلة فراشات ليليّة، نائمة.
رفعت لومينا جناحيها وأشرقت، قويّة، فوق الفراشات مباشرة. تثاءبت الأم. مدّت جسدها.
بقع فضّية باهتة تلتقط النور. قامت العائلة من على الورقة. تدور، تدور، تدور.
تدور الفراشات حلزونيًّا. سو سو، بنعومة. تشرق لومينا ثابتة وتنظر نحوها، لا نحو السماء.
