انزلق قالب الكعكة إلى الفرن المتوهج. طقطق الباب.
تسللت رائحة الفانيليا الحلوة عبر المطبخ الدافئ. "هل هو جاهز الآن؟" سأل ويغلسبي.
كان الانتظار صعبًا. لذا جعل ويغلسبي المطبخ مشغولًا.
طقطق! دق الملعقة على وعاء الخلط.
دوران! دار ويغلسبي حول السجادة.
طقطقة، طقطقة، دمدمة! صنعت أكواب القياس برجًا مائلًا.
لكن في كل مرة كان ويغلسبي ينظر من نافذة الفرن، كانت الكعكة لا تزال تبدو منتفخة وغير جاهزة.
حاول ويغلسبي خطة جديدة. الأقدام لأسفل. عد ببطء. واحد... اثنان... ثلاثة...
عند الرقم ثمانية، قفز ويغلسبي لينظر مرة أخرى.
ثم بوم! ارتفعت الكعكة بسرعة حتى بدت وكأنها ستصطدم بضوء الفرن. "واو!" صرخ ويغلسبي.
اهتزت القمة الذهبية قليلاً.
تراجع ويغلسبي وجلس على السجادة المربعة.
لا للقرص. لا للتلصص. لا للقفز.
تيك، تيك، تيك، ذهب المؤقت. ظل ويغلسبي ساكنًا.
أخيرًا رن المؤقت. دينغ!
بردت الكعكة على المنضدة بينما انتظر ويغلسبي قليلاً أطول.
ثم هبطت نفخة ناعمة من سكر البودرة مباشرة على أنف ويغلسبي.
أشوو! أعطى ويغلسبي عطسة صغيرة، ثم ضحك واستمتع بالكعكة الحلوة دون أن يسأل، "الآن؟"
