Twick salta por el prado, con las orejas balanceándose entre las flores altas de color morado y amarillo. Una luz dorada se derrama sobre todo. Se detiene. Su nariz se mueve.
Entre dos dientes de león, un suave resplandor dorado pulsa desde la tierra. Twick se agacha. —¿Qué es eso? —susurra para sí.
Twick hunde sus patitas delanteras en la tierra blanda. Cric, cric, cric. Algo redondo empuja contra sus dedos.
¡Sale la zanahoria!, brillando en un dorado cálido en vez de naranja. Flota un poquito, deslizándose como una lenta chispa.
La zanahoria cae justo en las patas de Twick, con pequeñas motas de luz que aún se desprenden. Sus orejas se levantan derechas. La mira fijamente.
Twick guarda la zanahoria brillante bajo su bracita y camina a casa por el camino calentito del sol. «Ya casi llego», piensa, con las orejas hacia adelante.
Un muro de hierba alta y rascante bloquea el camino. Twick se abre paso entre ella. Cada punta de hierba brilla en dorado donde toca el resplandor de la zanahoria.
Una hoja roza un cardo. ¡Ay! Twick se encoge y aprieta más la zanahoria. «Cuidado, cuidado», murmura, con los hombros encogidos.
El camino se hunde en la sombra. La luz dorada del prado ha desaparecido. Solo queda un suave zumbido.
Los pasos de Twick se hacen más lentos. El resplandor de la zanahoria late más suave, más cálido. Cada flor silvestre que pasa captura la luz, floreciendo en un anillo de oro.
Mira hacia abajo. Todo el camino está iluminado, pétalo a pétalo, hasta la puerta de su madriguera.
Twick entra despacito por la puerta y pone la zanahoria en su repisa, entre la cuchara de madera y las hojas secas. Se enrosca en su nido. El resplandor sigue, constante y cálido.
