Lumina s'assoit sur la pointe d'une herbe haute. Le soleil se cache derrière les arbres. La prairie devient violette.
Sous la feuille de trèfle, elle touche son petit point de lumière. Touche. Touche. Touche. On ne voit rien.
Un grand hibou s'abat sur une branche basse. L'herbe grésille. Lumina serre ses ailes contre son dos.
« Petite, crois-tu que le soleil est ta rivale ? » dit le hibou, d'une voix de feuilles sèches.
Le hibou agite ses plumes. « L'obscurité est ta scène. »
Lumina cligne des yeux. Elle touche son petit point une fois de plus, plus doucement. Un point vert-bleu apparaît.
Sous la feuille, dix petites silhouettes se meuvent. Une famille de papillons de nuit, endormie.
Lumina lève ses ailes et brille, fort, juste au-dessus des papillons. La mère bâille. Elle s'étire.
Des taches d'argent pâle attrapent la lumière. La famille se lève de la feuille. Tourne, tourne, tourne.
Les papillons tournent en spirale. Frou-frou, tout doux. Lumina brille, immobile, et regarde vers eux, pas vers le ciel.
