La dernière guirlande de lanternes s'accroche à la rambarde du porche. La farine s'échappe du tablier en petits nuages. Le gâteau penche si fort qu'une fraise glisse et tombe lourdement sur le plan de travail.
Elle attrape la fraise. Elle plaque sa paume à plat sur le plan de travail. « Bon. Penché. Bon. »
Du papier bleu. Glissé derrière les fleurs de souci au parfum vif. Mais des pieds qui sautillent martèlent l'allée, et une main fait un signe depuis la rue.
La porte d'entrée claque. Des rubans rouges fouettent ses joues. « CINQ MINUTES ENCORE ! » retentit tandis que le portail du fond s'ouvre grand.
Le gâteau penché atterrit sur l'herbe. Vacille. S'incline. Basque. Et il ne tombe pas. Sa bouche s'ouvre, se ferme, se rouvre. « C'est pas censé faire ça. »
Une part de pastèque lui explose sur la figure. Le jus dégouline sur son menton. Elle crie de joie. Sam crie en retour.
Ils se poursuivent à travers les lanternes jusqu'à ce que le soleil se couche. Les lumières du porche s'allument, une par une. Ils chantent si faux que le chien du voisin aboie trois fois et repart au petit trot.
Trois bougies laissent échapper de fines volutes grises. Elle sourit si large que ça tire sur ses joues. Personne ne dit un mot pendant une bonne seconde. Puis tout le monde éclate de rire, et les lanternes se balancent.
