Amanda se tenait accroupie près du sapin, un chocolat chaud à la main. Un lutin, à peine gros comme une miette, pendait la tête en bas en faisant tinter une minuscule clochette. « Pas encore ! » chuchota-t-il.
Sa bouche tomba entrouverte. Le chocolat chaud déversa par-dessus le bord et ploc, tomba sur le sol. Le lutin fila—laissant un fin fil d'argent emmêlé dans ses doigts.
Le lutin bondit sur le genou de Maman, portant une petite couronne de papilles. Ting. Ting. Maman poussa un cri. Le journal de Papa se froissa dans son poing.
Le lutin s'inclina et disparut. Puis—paf !—il réapparut, emmêlé dans les chaussettes de Noël, qu'il avait nouées en une grosse boucle.
Amanda suivit le fil d'argent jusqu'au dessus de la cheminée. Le lutin souffla un affreux BRRRAAH dans une trompette en papier de bonbon. Le bol de chocolat de Maman sauta de la table.
Papa saisit l'épaule d'Amanda. Le lutin s'inclina, essuya la gomme collée sur son menton et pointa le doigt vers le bas, au pied du sapin.
Le lutin déplia un dessin aux crayons, tout tremblotant, qu'il tenait caché derrière son oreille : trois petites figures griffonnées, blotties sous le sapin. Il glissa le papier froissé dans les mains d'Amanda.
Amanda leva les yeux. Maman et Papa la serraient déjà contre eux sur la peluche. Le chocolat chaud, froid, restait posé sur la table. Elle cligna des yeux, puis afficha son plus large sourire.
Le minuscule lutin rampa dans la mitaine d'Amanda et se figea, se roulant en boule, bien serré. Elle le blottit, caressant le tissu doucement.
Les trois restèrent assis au milieu du bazar—chaussettes nouées, chocolat froid, miettes partout. Dans sa poche, une minuscule clochette tintait. Amanda rit.
