Pique s'aplatit contre l'écorce d'un arbre tordu, piquants serrés. Un lapin file devant. Pique grimace.
« Oh… je suis coincé ! » Une voix fine, dans la bosse épineuse. Pique pointe le nez : un minuscule ver, pattes enchevêtrées.
Pique attrape une épine. Crac. Il recule. Réessaie. Crac. Le ver gémit.
Il regarde son dos broussy. Puis les épines. Mêmes crochets. Pique se penche, piquants vers l'avant.
Pique pousse ses piquants dans les tiges. Crec. Crec. Crec. Les épines s'écartent.
Le ver glisse libre. Il tourne sa petite tête, sourit. Le crépuscule vire au violet autour d'eux.
Pique cligne des yeux. Des ailes s'ouvrent — bleues, veinées. Un papillon tombe sur son museau. Toc. Toc.
Douce aile sur museau. Piquants juste dessous. Le papillon reste, posé. Les premières étoiles poignent dans les branches.
Une souris sort de derrière une racine. Ne court pas. Pique tend une patte piquante. Elle la prend.
Ils s'enfoncent sous les arbres tordus, piquants ouverts dans la dernière lumière. Le soir soupire.
