Sùffolo si infila sotto il mucchio di foglie secche di quercia. Splash, splash fa il ruscello. Pensava: «Non guardo».
Il cielo è nero come inchiostro. Nella fessura tra due foglie, un puntino dorato luccica. Sùffolo trattene il fiata.
La lucciola arriva oscillando. Canticchia: «Respira piano piano». Sùffolo chiude gli occhi stretti stretti.
Ne spunta solo uno. Il buio c'è ancora. La lucciola tocca il suo lume contro la foglia: «Apri gli occhi. Guarda bene».
Sùffolo fa un respiro lento. Apre entrambi gli occhi. E la foresta trema di stelline dorate — dozzine di lucciole su ogni ramo. La bocca si apre: «Ooooh».
Plop, plop, plop. Sùffolo sfila le foglie dalla schiena e si alza, tutte le spine all'aria. Guarda in su.
La lucciola si posa sul suo muso, calda e luminosa. Sùffolo guarda verso le lucine che pulsano. Non è più a terra nel buio.
Passo dopo passo, Sùffolo cammina lungo il ruscello. Le sue spine catturano la luce delle lucciole. Canta insieme all'acqua. Sopra le querce, le lucine girano, girano, girano.
