A Lumina senta-se na ponta de uma erva alta. O sol esconde-se atrás das árvores. O prado fica roxo.
Debaixo da folha de trevo, ela toca no seu pontinho de luz. Toca. Toca. Toca. Não se vê nada.
Uma coruja grande pousa num ramo baixo. A erva estalaca. A Lumina aperta as asas contra as costas.
«Pequena, tu pensas que o sol é a tua rival?», diz a coruja, com voz de folhas secas.
A coruja agita as penas. «A escuridão é o teu palco.»
A Lumina pisca. Toca no pontinho outra vez, mais suave. Um pontinho verde-azulado aparece.
Debaixo da folha, dez corpinhos pequenos mexem-se. Uma família de borboletas noturnas, a dormir.
A Lumina levanta as asas e brilha, forte, logo acima das borboletas. A mãe boceja. Alonga-se.
Manchas de prata pálida apanham a luz. A família levanta-se da folha. Gira, gira, gira.
As borboletas giram em espiral. Suave, suave, tão suave. A Lumina brilha quieta e olha para elas, não para o céu.
