Pipthorn afastou uma cortina de grama alta. Debaixo das folhas, uma cidadezinha inteira piscou em vista.
Ruas de seixos se curvavam entre telhados de vagens. Uma ponte não mais larga que um cadarço cruzava o meio da cidade.
Pipthorn se agachou e ficou muito quieto. Tic-tic, tic-tic, iam os carrinhos de besouro em algum lugar sob as folhas.
Pipthorn andou na ponta dos pés pelo caminho de seixos e levantou um dedo em um pequeno aceno.
Rostinhos pequenos espiavam de túneis de flores e janelas de portas de bolota. O pólen flutuava no ar quente.
Então—CRACK! Um som agudo estalou pelo jardim.
Um galho caído bateu na pequena ponte e a bloqueou de ponta a ponta.
Sussurros minúsculos encheram a cidade. Sementes de frutas brilhantes rolaram por toda parte.
Pipthorn estendeu a mão tão gentilmente quanto uma brisa.
Uma vez. Duas vezes. O galho não se mexia.
Na terceira tentativa, Pipthorn deslizou uma pedra plana sob o galho e a rolou centímetro por centímetro.
Bum, role, bum—e ploc! O galho tombou da ponte para a terra.
Um grito de alegria ecoou sob as folhas como pequenos sinos. A ponte estava livre novamente.
Pipthorn deu um passo para trás. As pessoas do tamanho de insetos apressaram-se a atravessar a ponte.
Na porta de folhas, acenaram para Pipthorn entrar. "Bem-vindo, Pipthorn!"
Pipthorn seguiu o brilho das lanternas passando por flores de cheiro doce até a cidade escondida.
