Ember hüpft den schlendernden Waldpfad entlang, ihre Stiefel klatschen in das weiche Gras. Dann – halt! Etwas Rundes schimmert im hohen Gras vor ihr.
Sie kauert sich hin und schiebt eine Löwenzahnwolle beiseite. Da: Das Ei, gesprenkelt grau und kalt, liegt im Boden wie ein gefallener Stein.
Sie atmet aus. Beide Handflächen umschließen das kleine graue Ei, während der Wiesenwind an ihrem Kragen zieht und Löwenzahnsamen an ihren Fingern vorbeitreifen.
Sie steckt das Ei in ihre Tasche und eilt. Das winzige Holzhäuschen lugt durch die Bäume gerade voraus.
Kleestiele. Ein Fetzen Quilt. Sie legt es auf die Fensterbank und presst ihr Ohr an die Schale. Nichts.
Jeden Abend: klopfe, klopfe an das Graue. Nur die Küchenuhr tickt. Nur der Bach murmelt leise hinter dem Glas. Sie tätschelt das Ei, wie man einen schlafenden Vogel tätschelt.
Drei Nächte später zittert das Ei. Ein feiner Riss spaltet die Schale, und ein schmaler violetter Lichtfaden sickert in die Dunkelheit.
Das Ei rollt in seinem Kleebett, kippt nach links, dann nach rechts, wie ein Samen im Wind. Sie streicht mit einer Fingerspitze über die gerissene Schale. Fast. Das Wort rutscht ihr über die Lippen, bevor sie es fassen kann.
Der Wiesenwind schlägt die Tür zu – Puff. Die Schale platzt. Ein winziger, faltiger Drache, so lila wie eine Iris, niest kleine Lavendel-Blitzchen ihr direkt auf die Nase.
Raus, wo das Gras noch die kalte Nässe des Taus hält. Der Drache wickelt seinen Schwanz um ihren Daumen. Ein kleiner lila Schatten taps hinter ihrem Stiefel her, Kleeblätter kleben an seinen klebrigen Schuppen.
