Estuar frappe son étoile de cristal contre la table. Toc, toc, toc. La vallée est silencieuse et il n'y a pas le moindre arc-en-ciel.
Il la porte à la fenêtre. L'air sent la rosée. En dehors, les collines de cristal brillent à demi, comme endormies.
« S'il te plaît, allume-toi », lui chuchote-t-il. Il lui donne trois petites tapes douces sur le front. L'étoile reste grise, froide comme une pierre.
Il serre les poings. Il se tient debout devant la fenêtre. En dehors, les collines de cristal scintillent à peine, comme si elles rêvaient.
L'étoile lui échappe. CRAC ! Un trait fin la traverse, et par la fissure s'en échappe un fil de lumière rouge, verte et bleue.
Il se penche pour regarder de près. L'étoile brisée brille plus qu'avant. Un éclat rouge, un vert, un bleu.
Il soulève l'étoile fendue devant la fenêtre. Un rayon de lumière s'épanouit en mille petits arcs-en-ciel. Ting, ting, ting. Les collines résonnent.
Tout le royaume se remplit de couleurs. Chaque montagne de cristal résonne comme une cloche. Ting, ting, ting. Aucune ne reste silencieuse.
De chaque petite fenêtre du royaume parvient un murmure : « Merci d'avoir brillé, Estuar, Prince de Cristal ». Il sourit et hoche doucement la tête.
L'étoile brisée repose sur le rebord de la fenêtre. Sa lumière est fine, ferme et ne s'éteint pas. Il pose sa main contre la vitre : en dehors, les arcs-en-ciel ne disparaissent plus.
