Une brise lumineuse a soufflé à travers la chambre douillette de Niblet.
Niblet a sauté hors du lit. Une chaussette s'est accrochée à sa queue, et sa tour de blocs s'est effondrée avec un bruit sourd. “Trop !” a-t-il crié.
Au petit-déjeuner, Niblet a essayé de verser des flocons d'avoine aux baies.
Mais la cuillère a glissé. Le bol a basculé. Des baies bleues ont rebondi sous la table comme de petites billes.
Niblet a piétiné. Puis la cuillère a rebondi sur le sol, et il s'est couvert les oreilles.
Un adulte s'est agenouillé à côté de lui. “Regardons ce que fait ton corps,” a-t-il dit.
Niblet a pressé ses pattes sur la table et a écouté les feuilles bruire à la fenêtre.
“Mes mains serrent,” a-t-il dit. “Mes pieds veulent donner des coups. Tout est irritant et bruyant.”
L'adulte a glissé une tasse d'eau fraîche. “Ce sentiment a parfois un nom,” a-t-il dit. “Frustré.”
Plus tard, sur le chemin de la forêt, Niblet a tiré sur la fermeture éclair de son petit sac.
La fermeture éclair est restée coincée, puis a coincé son pelage pendant une seconde ridicule—zzip ! “Oh, allez !” a crié Niblet.
Des feuilles ont glissé. Niblet s'est arrêté, a pris une respiration, et a dit, “Je suis frustré. Peux-tu m'aider ?”
L'adulte a délicatement libéré la fermeture éclair.
Puis Niblet l'a tirée pour la fermer complètement avec un tirage lent et prudent.
L'air résineux semblait plus doux. Près de chez lui, une pile de bâtons s'est effondrée avec un fracas.
Niblet a regardé le désordre et a dit, “Je suis frustré,” avant que le fracas ne puisse devenir plus grand. Et la journée semblait lumineuse d'une manière plus calme.
