Crac ! Pipkin est sorti en dernier. La lumière du soleil se répandait sur la paille. Dehors, les autres canetons se dépêchaient vers l'étang. Pipkin entendit éclabousser et murmura : « Oh. »
Il waddla dehors pour regarder. L'étang gifla ses orteils. Le chemin herbeux chatouillait ses pieds. La grange rouge brillait avec la poussière de foin endormie. Pipkin continua d'avancer.
Près de l'étang, un tas d'herbes traînait sur l'eau. Les canetons se regroupaient, pépiant et se heurtant avec leurs becs. Pipkin vit un bord boueux et maigre à côté d'eux.
Sur la pointe des pieds, sur la pointe des pieds. Pipkin se faufila le long de la boue. Puis il tira fort sur les herbes. « SPLORP ! » Tout le monde recula en arrière dans une éclaboussure ridicule.
L'eau s'ouvrit largement. Les canetons pagayaient à travers. Pipkin dérivait à côté d'eux, et un heureux pépiement le fit lever la tête juste un peu plus haut.
Tout le chemin du retour, Pipkin pagaya un peu plus haut. De vives ondulations scintillaient au soleil tandis que les canetons l'accompagnaient vers la grange rouge.
