« Juste encore une, s'il te plaît. » Lumi tire la manche de sa grand-mère, le tissu cède sur le tapis coloré. La bougie crépite sur la table de chevet, et la flamme vacille.
L'oreiller blanc s'enfonce au milieu, le tissu froissé sous le dernier bâillement. La bougie crépite encore. La lumière ambre vibre sur le mur.
« La pluie frappait l'arche, goutte, goutte, goutte. » La voix de grand-mère est basse, presque un fil. Lumi dort déjà presque, la tête lourde sur l'épaule.
TONNERRE. La chambre éclate de lumière bleue. Lumi ouvre les yeux d'un bond — la pluie frappe contre la fenêtre. Frappe. Frappe. Comme dans l'histoire.
Les gouttes glissent sur le vitrage. Ploc. Ploc. Ploc. Le même rythme que dans l'histoire. Goutte, goutte, goutte, frappant doucement dans le noir.
« Mêêê ! » Lumi se lève sur le tapis, tourne la tête vers chaque coin. Pointe du doigt tendu. « J'ai trouvé ! La brebis est là ! » — le petit ours, là, par terre.
Elle serre l'ours dans ses deux bras, le balance d'avant en arrière. « Il ne mord pas ! » Le petit ours est tout écrasé, ses petits yeux en boutons brillent.
Lumi remonte sur les genoux de grand-mère, bien sage, sans bouger le petit doigt. La flamme de la bougie vacille, et ses yeux immenses attrapent la lumière — deux points d'ambre.
« Et demain… quoi ? » Sa voix sort si bas qu'elle s'évanouit presque. Ses lèvres à peine bougent. La bougie n'éclaire que le bout de son nez.
Grand-mère tire la couverture jusqu'au menton de Lumi et éteint la bougie d'un geste de deux doigts. Dans le noir, leurs petites mains se tiennent. La pluie, dehors, est devenue un murmure.
