Sùffolo se fa glisser sous le tas de feuilles mortes de chêne. Plouf, plouf, fait le ruisseau. Il se dit : « Je ne regarde pas. »
Le ciel est noir comme de l'encre. Dans la fente entre deux feuilles, un petit point doré scintille. Sùffolo retient son souffle.
La luciole arrive en se balançant. Elle chantonne : « Respire doucement, doucement. » Sùffolo ferme bien fort les yeux.
Un seul s'ouvre. Le noir est toujours là. La luciole pose sa petite lueur contre la feuille : « Ouvre les yeux. Regarde bien. »
Sùffolo inspire lentement. Il ouvre ses deux yeux. Et la forêt frémit de petites étoiles dorées — des dizaines de lucioles sur chaque branche. Sa bouche s'ouvre : « Ooooh ! »
Plof, plof, plof. Sùffolo retire les feuilles de son dos et se redresse, toutes ses épines dehors. Il regarde en haut.
La luciole se pose sur son museau, toute chaude, toute lumineuse. Sùffolo regarde les petites lumières qui pulsent. Il n'est plus au sol dans le noir.
Pas après pas, Sùffolo marche le long du ruisseau. Ses épines attrapent la lumière des lucioles. Il chante avec l'eau. Au-dessus des chênes, les petites lumières tournent, tournent, tournent.
