A Twick salta pelo campo, as orelhas a balançar entre as flores altas, roxas e amarelas. A luz dourada banha tudo. Ela para. O nariz mexe-se.
Entre dois dentes-de-leão, um brilho dourado e suave sobe do chão, a pulsar. A Twick agacha-se. — O que será aquilo? — sussurra para si mesma.
A Twick enfia as patinhas da frente fundo na terra macia. Grua, grua, grua. Algo redondo empurra-lhe as garrinhas.
Ei-la, a cenoura a saltar para fora, a brilhar num dourado quentinho em vez de laranja. Flutua um pouquinho, a pairar como uma faísca lenta.
A cenoura cai-lhe mesmo nas patinhas, com pontinhos de luz a flutuar à volta. As orelhas saltam para cima, bem retas. Ela fica a olhar, sem piscar.
A Twick guarda a cenoura brilhante sob o braço e vai mancando para casa, pelo caminho morno ao sol. — Já quase lá — pensa, com as orelhas para a frente.
Uma parede de relva alta e áspera tapa o caminho. A Twick espreita-se por entre a relva. Cada ponta brilha a dourado onde o brilho da cenoura lhe toca.
Uma folha raspa num cardo. Ai! A Twick encolhe-se e agarra a cenoura com mais força. — Cuidado, cuidado — murmura, com os ombros agachados.
O caminho afunda-se na sombra. A luz dourada do campo já não existe. Resta apenas um leve zumzum.
Os passos da Twick abrandam. O brilho da cenoura pulsa mais suave, mais quentinho. Cada flor selvagem por onde ela passa apanha a luz e desabrocha num anel dourado.
Ela olha para baixo. Todo o caminho está iluminado, pétala a pétala, até à porta da sua toca.
A Twick manca através da porta e pousa a cenoura na prateleira, entre a colher de madeira e as folhas secas. Enrola-se no ninho. O brilho vai seguindo, firme e quentinho.
