Pippin corre pela trilha sinuosa de grama, o tênis batendo numa poça rala de trevo. Uma asinha amarela tremula lá no alto da colina. Ele desliza e para.
Ele aponta para cima, na asa que tremula. "EU TENHO QUE CHEGAR LÁ ANTES DE VOCÊ!" ele grita, batendo o tênis na grama molhada.
A trilha aperta e vira um emaranhado de trevo. Pippin se arrasta para frente, o joelho raspando na terra com um fraco fric-fric. Ele continua correndo.
Uma abelha gorda e zunzante rasga o ar bem na cara dele. Pippin abana o ar, tomba para trás e afunda num musgo macio. "Não ERA VOCÊ TAMBÉM!" ele resmunga.
Ele chuta o musgo com os dois tênis, espalha terra verdinha e dispara. O emaranhado de trevo vira uma borrão atrás dele. À frente, a trilha serpenteia a colina acima.
Pippin balança os braços, pequenas nuvenzinhas de ar escapando da boca. Abaixo, uma borboleta rosa e uma branca pairam devagar. "Quase… quase…" ele murmura, esticando os dedos para frente.
Pippin cola as duas palmas na casca áspera e fecha os olhos bem apertado. Uma asa fresquinha e fininha roça nos nós dos dedos dele. Ele fica bem quietinho.
Seus olhos se abrem de uma vez. Cem asas preenchem o céu acima dele — rosas, amarelas, azuis, pintadinhas, lisas — girando e dançando por toda parte. A colina inteira reluz.
Pippin deixa as mãos escorregarem pelo tronco da árvore, os dedos se enroscando num filinho de teia de aranha. Borboletas pousam nos ombros dele, no cabelo, no botão de cima da jaqueta. Ele não corre.
Ele só fica bem, bem quietinho. Uma borboleta branca dá uma volta na cabeça dele e depois pousa, suave, na ponta do nariz. O campo canta baixinho.
