A aldeia dorme aos pés da montanha enquanto a barragem segura o rio — grosso, escuro, parado. Uma colher tilinta na borda de pedra. Tudo está em silêncio.
Bolota puxa a corda com força. Pedro desliza do banquinho, botas no barro, a colher batendo nas pedras. O rio não está murmurando — está rangendo. Fundo e feio.
Pedro puxa a corda bem apertada. Bolota dispara à frente, latindo, cauda erguida. Pedro corre atrás, botas escorregando na pedra molhada. "BOLOTA, espera!"
Pedro coloca as mãos ao redor da boca. "Todo mundo para a montanha!" Mamãe pega a cesta, Papai solta o martelo, Carlos arrasta o cajado — um passo, dois, TRÊS.
A barragem RACHA — um som como se um gigante partisse as próprias costas. Dentes de água barrenta empurram pela fenda. Na praça, todas as cabeças se viram de uma vez.
O caminho serpenteia pela montanha, o barro deslizando sob cada bota. Bolota se agarra, escorrega, segura numa raiz. Pedro aponta para a frente: "Seguimos."
Bolota se joga em frente e dá uma lambida, passando uma faixa grossa de barro bem no queixo de Pedro. Pedro limpa o rosto com o dorso da mão e aponta para a frente outra vez. Os aldeões vão subindo atrás dele, um a um.
Alcançam a crista, e Pedro se vira. A barragem sumiu — uma única onda rugindo de água barrenta varre a aldeia. As botas dele cravam com força na grama.
Bolota lateja e cola o corpo todo, quentinho, na perna de Pedro. Pedro se agacha, em silêncio. O rugido lá embaixo vai se perdendo até restar só um fio d'água.
Tum, tum, tum — a cauda de Bolota bate na terra. Mamãe acaricia a cabeça de Pedro enquanto Papai segura o ombro para Carlos subir. Pedro coça atrás das orelhas: "Você ouviu primeiro, não foi?" Bolota abana a cauda.
