„Nur noch eine, bitte." Lumi zieht am Ärmel ihrer Oma, der Stoff gleitet über den bunten Teppich. Die Kerze knistert auf dem Nachttisch, und die Flamme flackert.
Das weiße Kissen sinkt in der Mitte ein, der Stoff ist zerknittert unter dem letzten Gähnen. Die Kerze knistert wieder. Das Bernsteinlicht flackert an der Wand.
„Der Regen trommelte auf der Arche, Tropfen, Tropfen, Tropfen." Omast Stimme ist leise, fast nur ein Faden. Lumi ist fast eingeschlafen, der Kopf schwer auf der Schulter.
DONNER. Blau schießt durchs Zimmer. Lumi reißt die Augen auf – der Regen trommelt gegen das Fenster. Trommelt. Trommelt. Wie in der Geschichte.
Die Tropfen gleiten über das Fensterglas. Platsch. Platsch. Platsch. Der gleiche Takt wie in der Geschichte. Tropfen, Tropfen, Tropfen, leise trommelnd in der Dunkelheit.
„Määäh!" Lumi rappelt sich auf dem Teppich auf, dreht den Hals in jede Ecke. Sie zeigt mit ausgestrecktem Finger. „Gefunden! Das Schaf ist da!" – der kleine Bär auf dem Boden.
Sie drückt den Bären mit beiden Armen an sich, schwingt ihn hin und her. „Er beißt nicht!" Das kleine Bärenschaf wird zusammengedrückt, die kleinen Knopfaugen leuchten.
Lumi setzt sich zurück auf Omas Schoß, still, rührt keinen Finger. Die Kerzenflamme flackert, und ihre riesigen Augen fangen das Licht – zwei bernsteinfarbene Punkte.
„Und morgen… was dann?" Die Stimme ist so leise, dass sie fast untergeht. Ihre Lippen bewegen sich kaum. Das Kerzenlicht trifft nur ihre Nasenspitze.
Oma zieht Lumis Kuscheldecke bis zum Kinn und löscht die Kerze mit zwei Fingern. In der Dunkelheit klammern sich die Hände aneinander. Der Regen draußen ist zu einem Flüstern geworden.
