Lumina setzt sich auf die Spitze eines hohen Grashalms. Die Sonne versteckt sich hinter den Bäumen. Die Wiese wird lila.
Unter dem Kleeblatt berührt sie ihren kleinen Lichtpunkt. Tipp. Tipp. Tipp. Man sieht nichts.
Eine große Eule stürzt auf einen niedrigen Ast. Das Gras raschelt. Lumina presst ihre Flügel an ihren Rücken.
»Kleine, meinst du, die Sonne sei deine Rivalin?«, sagt die Eule mit einer Stimme wie trockenes Laub.
Die Eule schüttelt ihr Gefieder. »Die Dunkelheit ist deine Bühne.«
Lumina blinzelt. Sie berührt ihren kleinen Lichtpunkt noch einmal, sanfter. Ein grünblauer Punkt leuchtet auf.
Unter dem Blatt rühren sich zehn kleine Körper. Eine Familie Nachtfalter, im Tiefschlaf.
Lumina hebt ihre Flügel und leuchtet hell, genau über den Nachtfaltern. Die Mutter gähnt. Sie streckt sich.
Helle silberne Flecken fangen das Licht. Die Familie erhebt sich vom Blatt. Kreist, kreist, kreist.
Die Nachtfalter kreisen in einer Spirale. Susch-susch, sanft. Lumina leuchtet still und blickt zu ihnen, nicht zum Himmel.
