Eine helle Brise wehte durch Niblets gemütliches Zimmer.
Niblet sprang aus dem Bett. Ein Socken verhakte sich an seinem Schwanz, und sein Blockturm stürzte mit einem Krach um. „Zu viel!“ rief er heraus.
Beim Frühstück versuchte Niblet, Beerenhafer zu gießen.
Aber der Löffel rutschte. Die Schüssel kippte. Blaubeeren hüpften unter den Tisch wie winzige Murmeln.
Niblet stampfte. Dann pingte der Löffel auf den Boden, und er hielt sich die Ohren zu.
Ein Erwachsener kniete sich neben ihn. „Lass uns schauen, was dein Körper macht“, sagten sie.
Niblet drückte seine Pfoten auf den Tisch und lauschte, wie die Blätter am Fenster rauschten.
„Meine Hände drücken“, sagte er. „Meine Füße wollen treten. Alles ist kratzig und laut.“
Der Erwachsene schob ein kühles Glas Wasser herüber. „Dieses Gefühl hat manchmal einen Namen“, sagten sie. „Frustriert.“
Später, auf dem Waldweg, zog Niblet am Reißverschluss seiner kleinen Tasche.
Der Reißverschluss klemmt, dann zog er für eine lustige Sekunde sein Fell—zipp! „Oh, komm schon!“ rief Niblet.
Blätter huschten vorbei. Niblet hielt an, atmete tief ein und sagte: „Ich bin frustriert. Kannst du mir helfen?“
Der Erwachsene befreite vorsichtig den Reißverschluss.
Dann zog Niblet ihn mit einem langsamen, vorsichtigen Ruck ganz zu.
Die harzige Luft fühlte sich weicher an. Bei Zuhause stürzte ein Stapel Äste mit einem Krachen um.
Niblet sah sich das Durcheinander an und sagte: „Ich bin frustriert“, bevor das Krachen größer werden konnte. Und der Tag fühlte sich auf eine ruhigere Weise hell an.
