Luma drehte den Lampendocht. Whoof! Die Flamme sprang auf, und ihr Schatten hüpfte riesig an der Holzwand. Sie kicherte, spürte, wie der Boden unter ihren baren Füßen knarrte, und hob die Lampe hoch, um der riesigen Gestalt in den nächsten Raum zu folgen.
Knarr neben dem Tisch. Knarr neben dem Herd. Knarr neben der Tür. Luma probierte jeden Platz noch einmal, wie ein kleines Lied, und das Haus antwortete mit alten Holznoten. Sie neigte den Kopf und ging, um das lauteste Brett zu finden.
Luma trat einmal, zweimal, dreimal auf das laute Brett. Beim dritten Schritt flatterte ein schläfriger Falter hinter dem Vorhang hervor und schwirrte um die Lampe. "Oh!" sagte Luma und duckte sich lachend. Sie öffnete den Vorhang einen Spalt und ließ den Falter davonfliegen.
Luma stellte die Lampe auf den Tisch und stand ganz still. Tick machte die Uhr. Still wurde der Wind am Fenster. Sie rieb das glatte Holz des Stuhls und beobachtete, wie das Licht auf den Boden schien wie Honig. Dann gab ein loser Löffel auf dem Regal ein kleines Klirren von sich, und Luma drehte sich schnell um.
Sie ging zum Regal und berührte den Löffel. Der Vorhang blähte sich wieder am Fenster. Luma stand still, dann nickte sie. Das Klirren, das Ticken, das Knarren und die sanfte Flamme klangen alle wie das Haus, das auf seine eigene alte Art sprach. Sie trug die Lampe zurück in die Mitte des Raumes.
Luma kuschelte sich auf den gewebten Teppich mit der Lampe neben sich. Der Boden gab ein letztes leichtes Knarren von sich, als ob er sich auch niederließ. Sie lächelte die goldenen Wände an, die ruhige Uhr und den schwachen Geruch von Lampenöl. Sie blieb genau dort, wo sie war, und das kleine Haus fühlte sich um sie herum vollständig an.