Sùffolo esgueira-se por baixo de um monte de folhas secas de carvalho. Plaf, plaf, faz o riacho. Ele pensava: «Não vou olhar».
O céu está preto como tinta. Na fresta entre duas folhas, um pontinho dourado brilha. Sùffolo segura a respiração.
A vaga-lume chega a flutuar. Canta baixinho: «Respira devagar, devagar». Sùffolo fecha os olhos bem apertados.
Só sai um. A escuridão ainda está lá. A vaga-lume encosta a luz na folha: «Abre os olhos. Olha bem».
Sùffolo dá uma respiração lenta. Abre os dois olhos. E a floresta treme de estrelinhas douradas — dúzias de vaga-lumes em cada galho. A boca se abre: «Ooooh».
Ploc, ploc, ploc. Sùffolo tira as folhas das costas e levanta-se, com todos os espinhos ao ar. Olha para cima.
A vaga-lume pousa no focinho dele, quentinha e luminosa. Sùffolo olha para as luzinhas que pulsam. Já não está no chão, na escuridão.
Passo a passo, Sùffolo caminha ao longo do riacho. Os espinhos dele capturam a luz das vaga-lumes. Ele canta junto com a água. Por cima dos carvalhos, as luzinhas giram, giram, giram.
