Estuar bate a sua estrela de cristal contra a mesa. Toc, toc, toc. O vale está em silêncio e não há um único arco-íris.
Ele a leva até à janela. O ar cheira a orvalho. Lá fora, as colinas de cristal brilham pela metade, quase adormecidas.
«Por favor, acende-te», sussurra-lhe. Dá-lhe três tapinhas suaves na testa. A estrela continua cinzenta, fria como uma pedra.
Ele aperta os punhos. Fica de pé junto à janela. Lá fora, as colinas de cristal mal brilham, como se estivessem a sonhar.
A estrela escorrega-lhe das mãos. CRACK! Uma linha finíssima cruza-a, e pela fissura sai um fio de luz vermelha, verde e azul.
Inclina-se para olhar de perto. A estrela partida brilha mais do que antes. Um brilho vermelho, um verde, um azul.
Levanta a estrela partida até à janela. Um raio de luz abre-se em mil pequenos arco-íris. Ting, ting, ting. As colinas tintilam.
Todo o reino enche-se de cores. Cada montanha de cristal tintila como um sino. Ting, ting, ting. Nenhuma fica em silêncio.
De cada janelinha do reino chega um sussurro: «Obrigado por brilhar, Estuar, Príncipe de Cristal». Ele sorri e assente devagar.
A estrela partida descansa no peitoril. A sua luz é tênue, firme e não se apaga. Ele encosta a mão à janela: lá fora, os arco-íris já não se vão.
